Prensa
Foto: Fuente: La Jornada Semanal. Fotografía: Suena México
La prepotente cultura occidental cristiana olvida siempre que gracias a los pueblos árabes se salvó el incalculablemente rico tesoro del pensamiento griego y grecolatino. Córdova fue la capital intelectual de la península ibérica y, junto con Bagdad, guardó celosamente los manuscritos de la Antigüedad clásica y sentó las bases de la cultura islámica. La lista de filósofos, científicos, médicos, especialistas en hidráulica, arquitectos, pedagogos e historiadores que dieron una resplandeciente vida intelectual a Córdova es impresionante. Los occidentales soslayan estos hechos culturales y, con soberbia imperialista, califican de bárbaros e incultos a los pueblos que vienen de la tradición cultural islámica.
Sigo con mi homenaje al poeta nacional de la lengua árabe, Al Mutanabbi. Consiste en dos poemas que intentan recuperar algunos de los temas del Diván del gran poeta.
Variaciones sobre una “Mujtathth”
de Al-Sharif Al-Radi
Pasaré la noche con el inmenso desierto
que hay entre mí y el estar contigo.
Era el tiempo en que se nos abría el paraíso
en todos los minutos del día.
Días de minutos largos,
de palabras recién conocidas.
El ojo de la magia les daba una iluminación irrepetible.
Y sucedió después que el paraíso era un engaño de la luz,
que a los amigos les bastaba un segundo para morirse,
que los amores llevaban dentro una almendra agria.
En la noche el paraíso sigue abriendo su rendija,
un fantasma de la luz,
el que hace que los amigos estén siempre aquí,
que los amores se conformen con su almendra agria,
que el corazón no rompa a aullar en la montaña.
*
Esa noche escuchamos el graznido de los cuervos del destino presagiando la partida.
Esa noche que, aunque siendo de verano, nos impidió pasar las horas en el terrado
escuchando la voz del poeta joven.
Esa noche los lobos anduvieron cerca de la casa y al inicio de la madrugada
las flechas sombrías se clavaron en la puerta.
Se escuchó el gemido de las gacelas perseguidas por la sombra
y se agrió la leche en los pechos de las madres.
Rodearon los presagios el lecho de la madrugada y el nuevo día nació llorando.
El viento dijo que la separación se acercaba a la puerta.
Los cuervos no graznaron en vano:
antes de que el sol descubriera una pequeña parte de su rostro la casa quedó vacía.
Desde el terrado te vi correr hacia la montaña. Se fue perdiendo la música de tus ajorcas.
Ahora la pena ocupa nuestro lecho.
Cómo encontrar reposo durmiendo sobre los guijarros de la soledad no deseada.
Cómo vivir con la certidumbre de que la ausencia ha puesto sitio a nuestra casa
ya en sombra.
(I de II)
En estos días se está celebrando en varias universidades de los países árabes una serie de coloquios, conferencias y lecturas de quien debe considerarse el poeta nacional de la lengua árabe, Al Mutanabbi. Hace muchos años estudié su obra en Londres y escribí un homenaje que reúne el pensamiento filosófico con la luminosidad lírica. Según afirma Fitzgerald, su Diván (así se le llama a la obra poética reunida), presenta dificultades derivadas de los arcaísmos que utiliza y de las palabras nuevas que inventa, cuando el tesoro tradicional de la lengua no le entrega lo que necesita. Clásico e innovador, ha sido convertido en un maestro de vida y algunos fragmentos de sus obras han pasado al terreno de la pedagogía y al mundo de las reflexiones sobre la vida humana.
En su homenaje publico estos dos poemas:
Poema para el Diván de Al Mutanabbi
para Carlos Monsiváis
Acusado de profeta a pesar de que siempre dijiste que sólo
podías cantar lo presente.
Recibiste los dones de Hamdanind Sayf al-Daula
y más tarde recorriste a pie y con los ojos cubiertos de
arena el camino de Egipto.
Fueron pequeños los grandes deseos en la época
de tu grandeza
y grandes los deseos pequeños en el último tramo
de tu desolación.
Quedó enterrado tu corazón joven en el camino de Shiraz.
Para encomiar tus cantos aúlla en la noche el chacal de
los deseos pequeños.
Sumergido tu corazón joven en el río de las sombras.
Samarcanda
1
La ciudad azul y blanca
bajo la luna de los mongoles.
Aquí no se mira la luna.
El palacio del emperador inmortal
aparece en la claridad de la tarde.
Estamos parados cerca de las tumbas;
comemos higos con una especie de ansiedad.
Samarcanda tiene un jardín por inventar.
–Ginsberg vio un jardín semejante
entre las piedras negras de México–.
Se puede inventar un poema del tamaño del jardín,
comer dátiles y echar los huesecillos
en la tumba del emperador que va a vivir siempre.
Las tumbas no están frías.
En una de ellas cabe la cópula
de un joven y una mujer madura
–pelo blanco y grupa de galera fenicia–.
Fuera del palacio los uzbekos venden
semillas de girasol, panalitos, higos.
Desde aquí se levantan el grito de los buitres
del profeta y la torre de Bujara.
Igual que en México,
en China y el Perú,
aquí las voces humanas son huecas
como los caracoles donde el mar se finge mar
en las playas de Cozumel.
2
Uluj-Beg para ver las estrellas
abrió un profundo camino
al centro de la tierra.
3
El muecín me dijo en su cansancio:
escribirá un poema sobre nuestra ciudad;
dirá que nos conoce al darse cuenta
de que nunca estuvo entre nosotros.
Como respuesta abrí la boca
y devoré un racimo de uvas amarillas.
En la noche soñé que ni el muecín ni yo
podíamos inventar plegarias nuevas.
4
A las cinco de la mañana
caminé por el corredor del templo Scha-sinda.
La luna estaba en Dushambé.
Soñé bajo un pedazo de cielo abierto.
La estrella bajó la vista.
Me recorrió el calosfrío claro.
5
Hablar de la ciudad-camino.
¿Quién me dice que estuve?
Para leer la nota original, visite: http://www.jornada.unam.mx/2014/06/15/sem-bazar.html
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